Sófocles
Chúcaro como un símbolo se detiene ante su vasto territorio
Desvestido ya de la suntuosidad
Suntuoso enteramente suntuoso
Es un ciudadano y escribe
Antígona llora, toca con sus manos la tierra
Hunde los dedos, sobrevuela como un pájaro divino el cuerpo del muerto
Para hacerlo invisible
La máscara ha sido inventada y el coro y el diálogo
¿Y que esperaban?
Él sigue escribiendo
Creonte argumenta, ordena
Los aromas de su palacio se han detenido como el corazón del muerto
Camina en la galería con una ley sobre la palma de la mano y solo ve
Su propia sombra dibujada sobre las piedras
Antígona tiene razón
Creonte tiene razón
No es suficiente, nunca lo será
Solo los ciudadanos tejen y destejen
El azul de la noche de la nada de esa cosa llamada ágora
De la contradicción
De la palabra que pronuncia un hombre y otro hombre
El es un hombre y escribe
Iguales y distintos pero iguales
Sin mirar hacia arriba o hacia abajo
Frente a frente una desnudez en los ojos encandila
Una mentira nueva
Están inventando algo por primera vez.
2 comentarios:
Laura que bueno es esto. Lindísimo. No lo extraño tanto a Octavio. Felicitaciones. Un abrazo. Mercedes Sáenz
Veo que una amiga común ha pasado por este sitio que tiene hermosos valores y donde es preciso detenerse con tiempo para descubrirlo con propiedad. Un gusto y te dejo mi afecto.
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